De la pluma de Miguel Reyes Razo / López-Dóriga… aquellos años

COLUMNA MIGUEL REYES RAZO cuartoscuro — El presentador de telvisión Joaquín López Dóriga previo a una de sus transmisiones / Foto: Isaac Esquivel Monroy/Cuartoscuro.com

Felicidades, querido Joaquín.

“Don Miguel —planteó interesado Juan Francisco Ealy Ortíz—, sé que usted es muy amigo de Joaquín López-Dóriga, ¿puede decirle que me interesa mucho hablar con él? Sería magnífico para El Universal”.

Eran los días del presidente José López Portillo. Desde su antesala, la Secretaría de Hacienda mostró interés en responder las preguntas del reportero del noticiario 24 Horas. Trato que propició viajes a reuniones del Banco Mundial, del Banco Interamericano de Desarrollo. De Washington a países de África. Reportero que obtenía “exclusivas” e influencia.

Surgía Joaquín López-Dóriga de El Heraldo de México, en los albores de 1968. El propietario del atractivo periódico, el magnate Gabriel Alarcón Chargoy, dio la bienvenida al desenvuelto joven de atrevida vestimenta: camisa “Mao”, cabellera abundante deliberadamente revuelta. Habla pronta y fluida, a tono con mirada que abarcaba todo.

“¡Bienvenido! Venga, lo llevaré con nuestro nuevo jefe de Información. Helo aquí. El señor Mario Santoscoy”.

Semanas atrás ocurrió el relevo:
“Que se va Ángel Torres. El burro, hombre”.
“¿Qué hizo, ese cuate?”
“Nada, mano. ¿Por qué crees que desde hace mucho le apodan el Burro?”
“La regó feo”.

El escritor Luis Spota —director del Suplemento Cultural de El Heraldo y autor de la columna política Picaporte— llegó con Ángel Torres para sugerirle:
“Va a llegar a México Octavio Paz. Viaja desde la India. Sería muy oportuno que enviara usted a algún reportero a entrevistarlo, a seguirle. Hágalo, don Ángel”.

Todavía no se daba vuelta Spota rumbo a su oficina cuando Torres le lanzó:
“Perdone, señor Spota. ¿Quién es Octavio Paz?”

¿Te imaginas? Para el carácter y peso de Spota. ¡Este personaje ignoraba qué “jais” con ese tal Octavio Paz!

Ángel Torres ni chistó a la hora que le solicitaron su renuncia. Total, él era un veteranazo del periodismo. De los cuatro o cinco que formaban el “Club Primera Plana”. Puros cuates. Segurito que mañana, a más tardar pasado mañana, ya tendría nuevo trabajo.

Total.

Gabriel Alarcón Chargoy oyó hablar de un joven reportero llamado Mario Santoscoy. “Inteligente, audaz. Cubrió policía y obreras en La Prensa. Compadre de Manuel Buendía”.

Mario Santoscoy es infatigable. Madrugador, informado, exigente. Nunca deja asuntos pendientes. Mantiene limpio su escritorio. Valiant 67, dorado, era su automóvil. Estacionado en diagonal —batería— frente al periódico. Junto al Karmann-Ghia de Luis Spota. Convertible que el escritor importó de Alemania. Abundaban los curiosos que se detenían a contemplar el bello automóvil.

“Señor Santoscoy, aquí le presento a este joven que quiere ser reportero de mi periódico. Tengo magníficos informes de sus estudios. Quiero que usted lo guíe. Usted verá dónde podrá aprender y cumplir sus ambiciones”.

Los dejó… Y don Gabriel Alarcón Chargoy regresó a su oficina. Ser propietario de todas las salas de cine del país —que el banquero Manuel Espinosa Yglesias era su socio— le exigía trabajar con fibra. Desde temprano en el influyente periódico. Comida, de preferencia en familia. Antes de las cinco de la tarde, otra vez en Carmona y Valle 150.

Ocupaba su sitio al lado del jefe de Redacción. Junto al cascarrabias don Daniel Cadena Z., ahí en una butaca idéntica a las miles que recibían a los asistentes a sus salas cinematográficas. Exigía revisar las “columnas políticas”. Comenzaba con Picaporte, de Luis Spota. La de quien se firmaba Marco Polo. Del Norte al Sur y del Golfo al Pacífico. Calculaba efectos, repercusiones.

“¿Por qué, don Gabriel?”, le preguntaban.
“Al ojo del amo… engorda el caballo”, respondía el multimillonario.

“Su periódico es un éxito, don Gabriel”.
“Pegó, desde el primer día”.
“Dinero llama a dinero”, replicaba con mal disimulada alegría el hombre a quien familia y amigos cercanísimos —y hasta el presidente, su paisano Gustavo Díaz Ordaz— trataban de “Don Ga”.

Tres, cuatro guardaespaldas lo protegían. Evitaban que reporteros se le acercaran. Profesionales cuidaban sus pasos. Secos y vigorosos, fornidos y leales, cerraban el paso a algún interesado. Se decía que el próspero hombre de negocios era experto tirador y que andaba armado de poderosa arma de fuego. Sus razones tendría.

“Con mucho gusto, señor Alarcón”, respondió el joven —tenía 27 años— Mario Santoscoy. Vestía finos trajes, fumaba cigarrillos importados y los encendía con finos Dunhill.

“Mire, joven López-Dóriga, me parece que en la ‘fuente’ del aeropuerto podría usted comenzar a vivir el periodismo profesional. Ahí está la historia. Miles de historias. Se van, llegan infinidad de personas importantes, famosas. Y también anónimos que pueden contarnos hechos, vidas muy importantes.

“Vendrá usted, López-Dóriga, a las 9 de la mañana. Aquí leerá los periódicos. Y le entregaré su orden de trabajo. Así, a diario. Aquí vemos qué nota ganamos, qué información perdimos. Y por qué. Se va usted al aeropuerto. Reportea. Y antes de las cinco de la tarde me envía el ‘budyet’, un adelanto, pues. Y viene a la redacción. ¿Me entendió? Nos vemos mañana”.

Ocho años después, Juan Francisco Ealy Ortiz quería sumar a Joaquín López-Dóriga a la redacción de El Universal, cuando ya ese joven dirigía —encabezaba— el fresco y poderoso informativo nocturno Siete Días, en Canal 13 de Televisión.

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