5 poemas de Jaime Sabines para celebrar el Día Mundial de la Poesía

El Día Mundial de la Poesía se celebra anualmente el 21 de marzo desde 2000, fecha establecida por la Unesco el 16 de noviembre de 1999. En honor a este día hemos elegido a Jaime Sabines Gutiérrez, reconocido poeta y político mexicano nacido en Tuxtla Gutiérrez, Chiapas el 25 de marzo de 1926. Fue querido y respetado por su comunidad, dejó un legado literario y humano que perdura hasta nuestros días.

Hijo de Julio Sabines, Jaime heredó de su padre el amor por la poesía, así como una personalidad sencilla y accesible que contribuyó significativamente a su éxito en vida. Aunque inició sus estudios en medicina a los 19 años, pronto descubrió que su verdadera vocación estaba en la Literatura, dando inicio a una prolífica carrera como escritor.

Desde temprana edad, Sabines destacó por su producción literaria, siendo su primer poemario "Horal", publicado a los 18 años. A partir de 1950, comenzó una serie de publicaciones que marcarían su camino en la poesía, influenciado por figuras como Neruda y Lorca, mientras mantenía una búsqueda constante de su propia identidad como escritor.

A pesar de su partida física el 19 de marzo de 1999, Jaime Sabines Gutiérrez continúa siendo un referente en la literatura mexicana, dejando un legado que trasciende generaciones y sigue inspirando a nuevos escritores y lectores en todo el país.

Los amorosos callan.El amor es el silencio más fino,el más tembloroso, el más insoportable.Los amorosos buscan,los amorosos son los que abandonan,son los que cambian, los que olvidan.Su corazón les dice que nunca han de encontrar,no encuentran, buscan.Los amorosos andan como locosporque están solos, solos, solos,entregándose, dándose a cada rato,llorando porque no salvan al amor.Les preocupa el amor. Los amorososviven al día, no pueden hacer más, no saben.Siempre se están yendo,siempre, hacia alguna parte.Esperan,no esperan nada, pero esperan.Saben que nunca han de encontrar.El amor es la prórroga perpetua,siempre el paso siguiente, el otro, el otro.Los amorosos son los insaciables,los que siempre -¡que bueno!- han de estar solos.Los amorosos son la hidra del cuento.Tienen serpientes en lugar de brazos.Las venas del cuello se les hinchantambién como serpientes para asfixiarlos.Los amorosos no pueden dormirporque si se duermen se los comen los gusanos.En la oscuridad abren los ojosy les cae en ellos el espanto.Encuentran alacranes bajo la sábanay su cama flota como sobre un lago.Los amorosos son locos, sólo locos,sin Dios y sin diablo.Los amorosos salen de sus cuevastemblorosos, hambrientos,a cazar fantasmas.Se ríen de las gentes que lo saben todo,de las que aman a perpetuidad, verídicamente,de las que creen en el amorcomo una lámpara de inagotable aceite.Los amorosos juegan a coger el agua,a tatuar el humo, a no irse.Juegan el largo, el triste juego del amor.Nadie ha de resignarse.Dicen que nadie ha de resignarse.Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,la muerte les fermenta detrás de los ojos,y ellos caminan, lloran hasta la madrugadaen que trenes y gallos se despiden dolorosamente.Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,a mujeres que duermen con la mano en el sexo,complacidas,a arroyos de agua tierna y a cocinas.Los amorosos se ponen a cantar entre labiosuna canción no aprendida,y se van llorando, llorando,la hermosa vida.

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Te quiero a las diez de la mañana, y a las once, y a las doce del día. Te quiero con toda mi alma y con todo mi cuerpo, a veces, en las tardes de lluvia. Pero a las dos de la tarde, o a las tres, cuando me pongo a pensar en nosotros dos, y tú piensas en la comida o en el trabajo diario, o en las diversiones que no tienes, me pongo a odiarte sordamente, con la mitad del odio que guardo para mí.

Luego vuelvo a quererte, cuando nos acostamos y siento que estás hecha para mí, que de algún modo me lo dicen tu rodilla y tu vientre, que mis manos me convencen de ello, y que no hay otro lugar en donde yo me venga, a donde yo vaya, mejor que tu cuerpo. Tú vienes toda entera a mi encuentro, y los dos desaparecemos un instante, nos metemos en la boca de Dios, hasta que yo te digo que tengo hambre o sueño.

Todos los días te quiero y te odio irremediablemente. Y hay días también, hay horas, en que no te conozco, en que me eres ajena como la mujer de otro. Me preocupan los hombres, me preocupo yo, me distraen mis penas. Es probable que no piense en ti durante mucho tiempo. Ya ves. ¿Quién podría quererte menos que yo, amor mío?