¿Cuál es el principal problema de una sociedad? Sin duda, la apatía. Pero este desinterés tiene matices aún más espeluznantes en su polaridad: la invisibilización del otro por el otro.
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Los abandonados, los excluidos, son el resto que, en palabras de Primo Levi, firman el detritus de una comuna que se sobrepone incluso al exterminio. Deambulan en la periferia de un estado llamado Chiapas, en otra periferia llamada Soconusco, y en la terminal —más o menos beneficiada— de otra periferia apodada “La perla”: Tapachula.
Son el colectivo de la indigencia, la locura y el hambre. Algunos los llaman escuadrón de la muerte; otros, simplemente bolos, que en el idiolecto de la costa no es más que la escenificación del enfermo alcohólico. Un dantesco y anestesiado clan de hombres y mujeres que piden un peso —o dos, o tres— a los transeúntes que los miran con desprecio, para comprar la burula de licor de caña que adormece sus afectos.
Hombres y mujeres que han sobrevivido a los anexos, a las bartolinas, al COVID, a la lluvia, a la inseguridad y a la propia crueldad con que la vida los somete. Good Morning cantan Debbie Reynolds, Gene Kelly y Donald O’Connor en Cantando bajo la lluvia, mientras los bolos, bajo un plástico transparente que funge de sábana y un cartón de huevo convertido en cama, habitan el resort del olvido: la habitación 237 transformada en el 30700 de este Overlook tropical.
En las cantinas cercanas a la bajada del mercado Sebastián Escobar, en los alrededores del Mercado de la Estación o en las esquinas de los cientos de burdeles disfrazados de restaurantes familiares, se les puede ver anidar junto a zopilotes que el Centro de Desarrollo Comunitario y un otrora viejo palacio de gobierno alberga, presagiando malagüeros.
Mujeres y hombres enjutos, curtidos en olores dulzones de chicha y aguardiente, con pancita ascítica y el área hepática hinchada, en delirium tremens o beligerantes en plena borrachera; hundidos en meados escaldados, en rotonda alrededor del trago, del afecto dionisiaco. Sucios, extraviados como Fausto en la trampa de Mefistófeles.
Así transcurren los días, hasta que alguno perece en su ley y acaba en un servicio forense, abierto como flor de caña que, seca, se vuelve frágil y se desprende al viento: tragedia mínima en la estadística local. No existen programas que apoyen a estos ciudadanos del mundo que, fermentados en los vapores del alcohol, apenas alcanzan a aspirar a un anexo donde, en doce pasos, solo logran dar medio ante el idilio que los consume, queja y extermina.
Chiapas es uno de los siete estados de la republica mexicana con mayor consumo de alcohol, según el INEGI en 2023. Además, dos de cada diez chiapanecos presentan problemas mentales derivados de la ingesta de alcohol, de acuerdo a informes del Observatorio Mexicano de Salud Mental y Adicciones en el mismo año.
Caminamos todos los días junto a enfermos que no vemos, pero que destruyen hogares; que no olemos, pero generan accidentes automovilísticos; que no escuchamos, pero se extinguen en un estupor frenético dentro de una ciudad donde hay más cantinas que bibliotecas, más alcohol que libros, más paliativos que curas.
