La Mora parte 13: Ella decapitó un pepino

Durante los siguientes diez días hice pilates, crossfit y ayuné de manera intermitente. Toqué fondo y estuve en Cicatriz, publiqué en Instagram comidas que nunca comí; y dejé propinas obscenas, arruinando mi cuenta bancaria para que los meseros no odiaran a los judíos. Chingué para que Pujol me diera una reservación.

Tiré los libros en el primer bote de basura que encontré.

Deambulé por la Ciudad de México tratando de seguir su rastro, una búsqueda que se sintió inútil hasta que cuando regresaba de correr, frente al El Hotel Cuba, jadeando me encontré con Carmen.

—Hola güerito. Te he estado buscando—canturreó debajo de la sombrilla que la protegía del sol debajo del Seven.

—Lo siento, estoy exhausto—Le dije buscando las palabras más amables pero contundentes para rechazarla.

—Ser madreado por los federales puede tener ese efecto. Pero, mira, güero, te tengo noticias.

—¿De La Mora?

—Acompáñame a almorzar—dijo Carmen y la seguí hasta una banquita donde sacó un recipiente de plástico de la misma bolsa donde guardaba sus Crocs. Mientras ejecutaba un pepino me dijo: —Bueno, Romeo, encontré a tu Julieta. Está en aquel cine.

—¿El Cine Secreto?—susurré al recordar ese nombre en los margenes de la novela de Herrera. Había buscado por toda la deep web, había interrogado a todos los meseros que había conocido pero nadie me supo dar respuesta. —¿En dónde queda?.

—Soy marxista-leninista, pero no trabajo gratis.

Le pasé mi cartera con todo el efectivo, las tarjetas de crédito y hasta mis identificaciones.

—Esa gente que se cree artista—dijo Carmen, al abrir mi cartera.—¿Cómo te explico que la juventud de la Ciudad de México se ha ido directito a la chingada?

—¿Qué gente, Carmen?

—Milagros y Fabiola, dijo.—Ellas visitan a mi colega regularmente y están entusiasmadas con el regreso de La Mora a la Ciudad de México. Le dijeron que ha estado despilfarrando dinero y que está planeando algo grande en el Cine Secreto.

¿Milagros y Fabiola? ¿No habían estado en la sesión de fotos de Pollo? ¿O había comprado su poesía en Escandalar? ¿Quizás me habían estado siguiendo? ¡En Pujol, Xochimilco y Cicatriz! ¿Las mandó La Mora? ¿O Pollo? Carmen sacó el dinero de mi billetera, revisó mis tarjetas de crédito y me las devolvió.

—Pero, ¿dónde queda ese cine? No lo he podido encontrar por ningún lado…

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—Dicen que está frente a La Ópera, no el bar, sino un cinema de los cuarentas que está en ruinas.

La Mora Part 13: She decapitated a cucumber

For the next ten days I did little beyond pilates, crossfit, intermittent fasting. I hit a new low and hung around Cicatriz, Instagramming meals I never ate, leaving obscene tips, bankrupting my account so they wouldn't hate the Jews. I pestered Pujol for a reservation.

I tossed them all into the first trashcan I crossed.

I wandered Mexico City trying to pick up her trail, a quest that felt useless until on one of my jogs I found myself back in Centro panting before El Hotel Cuba.

Hola güerito, crooned Carmen. She sauntered over from the 7-11 beneath an umbrella shading her from the sun. I’ve been looking for you.

Sorry Carmen, I said, digging out words for a kind, but firm rejection. I’m beat.

Getting gang-banged by a bunch of Mexican traffic cops can do that, she said. Look güero, I got deets.

About La Mora?

Join me for lunch," Carmen said and I followed her to a stool where she took out a plastic container from the same bag where she kept her Crocs. She decapitated a cucumber. Well Romeo, I found your Juliette. She’s at that cinema.

El Cine Secreto? I gasped, recalling the name scratched into the margins of Herrera. I’d scoured the dark web, interrogated every barista and waiter that’d served me, but no one knew anything about it. Where is it?

I’m a Marxist-Leninist, Carmen replied. But I don’t work for free.

I passed her my wallet: cash, credit cards, IDs and all.

These two lunatics, they fancy themselves artists, Carmen began, opening my wallet. I can’t begin to tell you, but Mexico City’s youth has gone straight to hell.

Who are they, Carmen?

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But where is it? I asked. I can’t find it!

They say it’s across from La Ópera, not the bar, but a crumbling 1940’s cinema palace, she said.

It all came together - all this time I’d been drinking myself to death at the bar La Ópera instead of going to some old theater where La Mora had been waiting! She loved me! I bolted up. I like to think Carmen tried warning me, but I can’t be certain since I never saw her again. She shouted after me, but I kept running.