La Mora parte 14: Necesitaba un arma, ¿o no?

José Luis Pérez / La Prensa

Mi viaje a la Ciudad de México se había convertido en una trama telenovelesca de obsesión, deseo y traición. ¿Por qué no terminar con un bang?

Y aún así; ¿podría regresar a Los Ángeles sin La Mora?

Después de reservar dos boletos en primera clase hacia Los Ángeles en el vuelo de las 5 a.m. de la mañana siguiente, googlié “cómo hacerse una lobotomía”, y como me aburrí y llamé a Pujol.

—Tienes suerte, dijo el anfitrión. Tenemos un espacio para dos personas mañana por la noche.

—¡Lo tomo!—Le dije, aunque ya estaría de vuelta en Los Ángeles.

¿Encontraría a La Mora?

Entré al bar donde bebí mezcales mientras los Godinez, con sus trajes de poliéster, hacían girar a sus conejitos alrededor de la pista de baile y las luces de discoteca palpitaban al ritmo de las cumbias.

Revisé mi teléfono. Doce de la noche. Tenía tres horas antes de abordar mi vuelo. Pedí un tequila.

—Me pareces súper familiar—dijo el encargado.

—La gente me dice que me parezco a Whoopie Goldberg— le dije y juro que vi a Milagros y Fabiola dando vueltas en las sombras de la habitación, fumando cigarrillos, moviéndo sus cabezas al ritmo salvaje del jazz que salía de las bocinas.

—Tenemos a una curadora invitada esta noche, aunque sepa dónde está.—Se quejó el encargado.

—Comenzamos en cinco minutitos, tomen asiento.

Por la otra puerta estaba el cine: una gran pantalla, paredes negras, un maniquí sin cabeza en un rincón. Me senté en el centro de la fila de enmedio, esperando ver a La Mora.

—¿Tienes un encendedor? preguntó una mujer a mi lado.

—No fumo.

—Bien por ti…—me dijo y procedió a encender su cigarrillo. Sopló el humo de sus labios de modelo pintados. Me llamo María. ¿No estuviste en la exposición de Kurimanzutto?

—¿Exhibición?—pregunté, confundido.

—Ya sabes, ¿las fotos BDSM de Pollo?

—No sé de qué me estás hablando.—Le respondí, sin saber si debería sentirme horrorizado o honrado por el hecho de que mis fotos hechas por Pollo estuvieran exhibidas en la galería más mamona de la Ciudad de México.

Llegaba el Uber. Apagué el cigarrillo y me levanté para irme, pero una mano me empujó para abajo.

—Hola mi gringo judio—un aliento caliente y humeante llenó mi oído.—Me alegro que me hayas encontrado.

Me pedrifiqué.

La Mora part 14: I needed a gun, didn’t I?

My trip to Mexico City had devolved into a noir of obsession, desire, betrayal. Why not end it with a bang?

Yet could I return to LA without La Mora?

After booking two first class tickets to LA on the 5am flight the following morning, I googled about getting a lobotomy, got bored and phoned Pujol.

You’re in luck, said the host. We have an opening for two tomorrow night.

I’ll take it! I said, even though I’d already be back in LA.

Would I find La Mora?

Inside the fichera I sipped mezcals while clerks in polyester suits twirled the bunnies around the dancefloor, disco lights pulsing to the cumbias’ beats.

I checked my phone. Midnight. I had three hours before I needed to board my flight. I ordered a tequila.

You look really familiar, said the bartender.

People tell me I look like Whoopie Goldberg, I said and swore I spotted Milagros and Fabiola milling about in the room’s shadows, sucking on cigarettes, bouncing their heads to the savage jazz pouring from the speakers.

Through another door was the cinema: a large screen, black walls, a headless mannequin in a corner. I sat center in the middle row, hoping to spot La Mora.

Do you have a lighter? the woman beside me asked.

I don’t smoke.

You want an award? she said and proceeded to pull out her own Bic and light her cigarette. She blew smoke from her lipstick model lips. My name’s Maria. Weren’t you in the Kurimanzutto exhibition?

Exhibition? I asked, confused.

You know, that artist Pollo’s BDSM photos?

I don’t know what you’re talking about, I replied, unsure if I should feel horrified or honored that Pollo’s photos of me were hanging in Mexico City’s swankiest gallery.

The Uber driver arrived. Crunching out the cigarette, I stood to leave, but a hand pushed me back down.

Hola mi gringo judio, hot, smoky breath filling my ear. Glad you found me.

And I froze.