Reza un poema de Benedetti: “Con ríos, con sangre, con lluvia o rocío; con semen, con vino, con nieve, con llanto: los poemas suelen ser papel mojado”. 

Vivimos tiempos convulsos, de barbarie, cerrazón, intolerancia y miedo; en cualquier punto del globo, que languidece de a poco por una crisis climática anunciada, hay muestras de la catástrofe social, que no son más que saldos de un sistema depredador. 

Ante ello, ante el hambre, ante la muerte, ante la desventura, ¿qué nos queda? Tal vez sea tiempo de ganar para todes la esperanza, la alegría, la utopía, la poesía; las ganas de soñar, las ganas de vivir, las ganas de amar y de ser libre.

Parafraseando a Benedetti, “¿qué nos queda en este mundo de consumo y humo?, ¿de rutina y ruina?”

Porque, parafraseando a Ali Primera, “Cuando nombro la poesía, nombro a la humanidad; nombro a la piel florecida de mi tierra y a la paz sustentada en el arado; nombro al camino donde duerme la esperanza y a la espiga besada por un viento latinoamericano”.

¿Qué nos queda? Ser poesía.

¿O usted qué opina?

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