8 de marzo

A Paola Berenzon, con amor y profunda admiración.

Hay imágenes que ayudan a comprender una época. Si tuviéramos que imaginar la experiencia histórica de muchas mujeres en la vida pública, quizá no deberíamos pensar primero en un techo de cristal, sino en un laberinto. Un laberinto antiguo, lleno de pasillos que parecen abrirse y, sin embargo, conducen a muros inesperados; corredores donde cada avance exige una prueba adicional; rutas que a menudo obligan a retroceder para encontrar una salida distinta.

Durante siglos, las mujeres han transitado ese laberinto en silencio. No porque carecieran de inteligencia, talento o voluntad, sino porque el mapa mismo de la sociedad fue diseñado de tal forma que sus caminos resultaban más largos, más estrechos, más vigilados.

El concepto moderno del techo de cristal —esa barrera invisible que impide a muchas mujeres alcanzar posiciones de liderazgo— apenas puso nombre a una estructura mucho más antigua. La metáfora del techo habla de un límite en la parte superior del camino. El laberinto, en cambio, sugiere algo más profundo: un recorrido lleno de obstáculos desde el inicio mismo del trayecto. Ese laberinto aparece también en la historia.

Durante siglos, la historia fue escrita casi exclusivamente por hombres. No necesariamente por conspiración, sino por estructura. Ellos tenían acceso a la educación formal, a las universidades, a las bibliotecas, a los archivos, a los cargos públicos desde donde se construía la memoria oficial. Las mujeres, en cambio, vivían en otros territorios: el mundo doméstico, los cuidados, la transmisión cultural silenciosa, las economías familiares que sostenían la vida cotidiana sin figurar en los grandes relatos.

Así, la historia que aprendimos durante generaciones fue una historia parcial que se confundió con totalidad. Los libros se llenaron de emperadores, legisladores, exploradores, filósofos, revolucionarios. Las mujeres aparecían apenas como sombras en los márgenes: esposas de grandes hombres, musas inspiradoras, figuras excepcionales cuya rareza confirmaba la regla.

Lo que quedaba fuera era enorme. Quedaban fuera las estrategias cotidianas para sostener la vida. Quedaban fuera las redes de cuidado que mantienen unidas a las comunidades. Quedaban fuera los saberes transmitidos entre generaciones sin pasar por academias ni archivos.

Durante el siglo XX, cuando historiadoras, antropólogas y sociólogas comenzaron a formular una pregunta aparentemente simple —¿dónde están las mujeres en la historia? — el mapa del pasado empezó a transformarse.

La historia de las mujeres y los estudios de género no nacieron sólo para agregar nombres femeninos a los libros. Surgieron para replantear el modo mismo en que se construye el conocimiento histórico.

Porque cuando se cambia el sujeto de la historia, cambian también las preguntas.

La economía deja de ser únicamente comercio, Estado y mercados, y aparece el trabajo doméstico invisible que sostiene a las sociedades. La política deja de ser sólo parlamentos y guerras, y emergen los movimientos sociales, las redes comunitarias, las luchas por derechos fundamentales. La cultura deja de ser una colección de obras firmadas y se revela como una vasta trama de transmisión de saberes cotidianos.

La historia se vuelve más compleja. Pero también más verdadera.

Y, sin embargo, incluso dentro del mundo académico, el laberinto no desapareció. Las ciencias sociales —que nacieron para estudiar las desigualdades— han reproducido muchas veces jerarquías similares a las que analizan. Durante décadas, los espacios de decisión en universidades y centros de investigación estuvieron dominados por hombres. Muchas mujeres investigaron, enseñaron y escribieron desde posiciones más precarias, con menor reconocimiento institucional o con una distribución desigual del tiempo debido a responsabilidades familiares.

El problema nunca fue la capacidad. Fue la estructura.

Hoy esas desigualdades adoptan formas más sutiles. No siempre se manifiestan como prohibiciones abiertas. Aparecen como expectativas culturales: la necesidad constante de demostrar competencia, la sospecha silenciosa ante el liderazgo femenino, la persistencia de redes de poder que reproducen afinidades masculinas. El laberinto se vuelve más discreto, pero no desaparece.

En el mundo digital la paradoja es todavía mayor. Las redes sociales han permitido visibilizar experiencias antes silenciadas. Han abierto espacios de denuncia, de solidaridad, de organización colectiva. Muchas mujeres han encontrado allí una plataforma para narrar abusos, cuestionar estructuras de poder y construir comunidades transnacionales de apoyo.

Pero ese mismo espacio digital también amplifica violencias antiguas. El anonimato facilita el acoso, las campañas de desprestigio, los ataques coordinados contra mujeres que ocupan posiciones públicas. La tecnología no crea las desigualdades, pero puede amplificarlas. El laberinto se extiende ahora también en los territorios virtuales.

Si miramos el mundo con mayor amplitud, descubrimos además que la experiencia femenina no es homogénea. Las trayectorias de las mujeres están atravesadas por diferencias económicas, raciales, culturales y coloniales. La vida de una académica europea, la de una trabajadora urbana latinoamericana o la de una mujer de un pueblo originario pertenecen a universos distintos.

Las mujeres indígenas han vivido históricamente una doble invisibilidad. Por un lado, los sistemas patriarcales que atraviesan muchas sociedades. Por otro, los procesos coloniales que relegaron sus lenguas, territorios y saberes. Y sin embargo, en numerosas comunidades han sido precisamente ellas quienes han sostenido la continuidad cultural: guardianas de la memoria, de las lenguas, de los conocimientos agrícolas, medicinales y rituales. Mientras la historia oficial se escribía en archivos y universidades, muchas de ellas la transmitían en la vida cotidiana.

Tal vez por eso el 8 de marzo no es sólo una conmemoración. Es un momento en que las sociedades se detienen y observan el laberinto que durante tanto tiempo consideraron natural. Las cifras de desigualdad, las brechas salariales, los casos de violencia, los obstáculos profesionales son datos necesarios, pero no bastan para comprender la profundidad del problema.

Lo que está en juego es algo más profundo: la manera en que imaginamos la autoridad, el conocimiento y la dignidad humana.

Desde mi lugar —como hombre que observa, estudia y trata de comprender— hay una certeza inevitable: ninguna explicación externa puede capturar plenamente la experiencia de quienes han vivido esas desigualdades. Las mujeres conocen ese laberinto desde dentro. Saben dónde se estrechan los pasillos, dónde aparecen los muros invisibles, dónde se esconden las salidas posibles. Tal vez el primer gesto honesto consiste en reconocer ese límite. Y el segundo, mucho más importante, consiste en escuchar.

Escuchar las historias que durante siglos no se contaron. Escuchar las voces que no aparecían en las bibliografías. Escuchar las preguntas que transforman la manera de mirar el mundo. Porque el desafío no consiste solamente en romper un techo invisible. Consiste en rediseñar el mapa del laberinto.

Y quizá entonces descubramos algo fundamental: que la historia nunca fue una sola narración. Que siempre fue un territorio lleno de caminos distintos.

Apenas ahora estamos empezando a recorrerlos todos.

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